während rings um das haus die natur drängend stöhnt 
lehn ich mich in den heimlichen draht der mich hinbringt zur welt 

heut nacht wird der frosch nicht hüpfen wie ein nasser gummistiefel 
die veranda lang; nein, noch wird die steifnackige beinah- 

eule in das herz des lichts blicken, nach dem motten sich sehnen 
dies war’n momente in einer anderen nacht, bevor 

die frösche weniger wurden, versteckt unter steinen 
bogongs* war’n nicht angelockt vom regen 

da war kein regen, noch klang gesang der frösche 
auf der koppel draußen, und noch weiter raus 

klanglandschaft mit ‘nem fluchtpunkt 
das klopfen meiner schlüssel plätschernd wie regen 

als unser haus bis zum himmel leuchtete 
heut nacht,  ist ein seidenfaden geschleudert, ich riskier 

eine beschirmte lampe, und ’n weiß-blauer dunst 
summt hoch, vom flüssigkristall-schirm 

die dunkelheit fällt von der decke der kathedrale 
bedeckt mich wie ein bettuch während ich kauere an der linse 

des apparats, voll ängstlicher erwartung des bilds das 
eingefangen wird  in ‘nem blitz in der pfanne, das wilde lodern 

die frosch-gesänge beginnen erneut, während frösche folgen 
während das rad knarrt und sich bewegt und zu rollen beginnt 

die suchenden finger verhaken sich wie kürbisranken 
die blauen leeren raum durchzogen und ‘ne lücke fanden 

etwas packten, irgendwas! und sich drauf stürzten 
sich wanden und es wollten und auch nicht –  ganz wie die liebe! 
 

* bogongs: australische Mottenart; die aborigines braten sie.