Großpapa liebte
den Union Jack
mit seinen Streifen und Rechtecken.
Er war ein Dorfbeamter.

Papas Hand hielt
eine Trikolore.
Er war ein Freiheitskämpfer.

Ich hielt eine rote Fahne hoch.

In der Hand meines Enkels
ist eine Yankee-Fahne
mit fünfzig Sternen.
 
 
 
 

Unterschrift

Mutter pflegte ihren
Daumen voll Tinte auf das
Stempelpapier zu pressen.

Ich hatte eine Unterschrift,
als ich in der zehnten Klasse war.
So, wie ich meine Jugend hatte.
Damals hieß es immer unterschreiben,
um Geld zu bekommen, zu beantragen, zu bestellen.

Einmal verlor ich mein einziges Stück Land
mit lediglich einer Unterschrift.
Einmal zwirbelten ein paar
Polizisten ihren Bart,
rollten mit den Augen,
und brachten mich zum unterschreiben.
Dann bequatschten mich ein paar                                                                                  Parteileute aus der Nachbarschaft.
Und für Freunde,
Für und gegen,

wie viele!

Dies geschah auch einmal:
jemand fälschte mein Zeichen
und hob Geld ab, von der Bank.

Sie sagen, daß meine neue Unterschrift
nicht mit der alten übereinstimmt,
daß ich mich stark verändert hab,
daß sie mich nicht akzeptieren.

Wie schwer es ist,
wieder das alte Ich zu werden!
 
 
 
 

Census

Auf diese Weise können wir auch
Menschen auf der Erde klassifizieren,
indem wir achten auf ihre Stimme, den Gang,
den Blick und das Lachen:

Schwarze Felsen des Schweigens,
stille Marmorsteine,
Gesichter gemacht aus
lächelndem roten Sandstein,
die, welche losstürmen in irrer Eile,
die, welche still stehen
in der Mitte eines Platzes,
die, welche springen
von Ast zu Ast, 
die, welche geräuschlos
den Fluß umkreisen,
die, deren Namen sogar
bitter schmecken,
die, welche sauer sind,
die welche, obschon bitter zuerst,
sich bald schon als süß erweisen,
die, welche in Gesellschaft aufblühen
und die, welche immer allein sind,
die, welche nahende Stürme wittern,
die, welche ganz in der Nähe sitzen
wie die Melodie im Hintergund, 
die deren Gestank den Frieden vergiftet, 
die, welche tönen 
wie ein Glocke in der Höhe, 
die, die im Tod leben – 
so können wir Menschen klassifizieren 
ohne zu achten auf 
ihre Hautfarbe oder ihr Land, 
ihr Geschlecht, ihre Arbeit, den Glauben, 
ihre Fahne, ihre Loyalitäten, die Freunde, 
so druckt's ein Band aus
meiner Kiste da oben.
 
 
 

Leerer Raum

Hier nehmen Selbstmorde 
an Zahl jetzt ab. 
Früher jedes Jahr 
einer, auch zwei --- manchmal mehr --- 
sie wählten die Gleise da : 
eine gottverlassene, wolkenverhangene, stille Kurve 
am Rande der Reisfelder.
Schnellere Züge bedeuteten 
einen bequemeren Tod. 

Reisfelder wurden zurück verlangt
um Häuser zu bau'n. Dann kamen
Seitengassen und Straßenlampen. 
Alles wurde sichtbar
ohne die Mühe, noch hinzuschau'n.

Die Verratenen, 
die Arbeitslosen,
die, die leiden an unheilbarer
Krankheit oder philosophischer Angst
fanden mit diesem Ort ein Allheilmittel.

Dieser Ort ist das letzte Tier
einer Gattung
die restlos am Aussterben ist,
nach Leben schnappender sterblicher Sockel. 
 

The English translations  by 
K. Satchidanandan and E.V. Ramakrishnan
were translated into German by aw.