Daughter
(To Sabitha,suffering from Multiple Sclerosis)

I see my thirty-year old daughter
again as a six-month old.
I bathe her,wash away
the dust and muck
of thirty years.

Now she glistens like
a short Amichai poem
in the liquid glow of Heaven.
The little towel
gets wet with Time.

Beethoven raises his
more than human hands
turning the window-bars
into piano-keys.

My daughter
emerges out of a symphony
to hug me with
her rose-soft hands.

Outside, rain's bihag :
Kishori Amonkar.
 

Ich sehe meine dreißigjährige Tochter
wieder als Sechsmonatige.
Ich bade sie, wasche ihn ab
den Staub und Dreck
von dreißig Jahren.

Jetzt glänzt sie wie
ein kurzes Amichai-Gedicht
in dem flüssigen Glanz des Himmels.
Das kleine Handtuch
wird feucht von Zeit.

Beethoven erhebt seine
mehr als menschlichen Hände
verwandelt die Fenstergitter
in Klavier-Tasten.

Meine Tochter 
tritt hervor aus einer Symphonie
um mich zu herzen
mit ihren rosenzarten Händen.

Draußen: des Regens bihag :
Kishori Amonkar.